— Você ama a minha filha?
— Amo muito, senhor.
— Ah, que bom. Porque é disso que você terá que se lembrar nos dias ruins.

Diga que você me quer, porque eu te quero também.

— Mô, você vai ser a mãe mais linda que existirá no mundo.
— Ei, para.
— É sério, você vai ser aquela mãe que vai parar o trânsito, que vai ser a mais linda na reunião dos pais, vai ser a mais fofa quando se arrumar para uma festa junina e vai ser aquela que vai ser a mais invejada por todas as mães do futebol do nosso filho.
— E você vai ser aquele pai… — Ela é interrompida por ele.
— … Que vai segurar a sua mão quando simplesmente estiver na hora de nascer a nossa bailarina.
Ela sorri e diz — Não, nada disso.
— Ah e serei o que?
— O pai que vai ficar nervoso na formatura, o que vai demorar para dormir só porque a nossa bailarina está dormindo fora pela primeira vez, aquele que irá em todos os jogos do campeonato e aquele que desmaiará quando for a hora exata em que ela nascer. Ou talvez, o pai que morrerá ao ver um, apenas um corte no joelho de nossos filhos ao simplesmente cair tentando andar de bicicleta. Mesmo assim, será o melhor pai.
— Serei o melhor por fazer tudo isso, mô?
— Sim, anjo. E eu? Serei a melhor?
— Sim, só por ser a mãe dos meus filhos.